Мы рисуем лица на холстах,
Потрепанных изрядно юностью,
И мажем красок толстый слой,
За ним не видно игр с совестью.

В неярких душах, как по улицам
Гуляет тихий ветер в ноябре,
И в неумело нарисованных глазах
“Люблю” теряется в великой суете.