Ведь даже грусть не падает на сердце,
Не рвет слова, не дрогнула рука.
Белым бела бумага на столе
И монитор мерцает в темноте: Минор.

Мажору в сердце слишком тесно,
Летят минуты. Мимо. Все мимо нас.
И не по нашим душам служат панихиды,
И гимны не по нам поют.

И пьют на всех поминках водку,
Грохочут лозунги огромными словами,
И мат уже не режет ухо,
Нам все уже давно привычно:
Смерть, любовь и пошлость.
Мiр у цели.

О Господи, доколе? И когда?