Под рукой — на столе — ничего не шевелится.
Слепо солью рассыпана Жизнь между ссорами,
Память тлеет в альбомах с фотками-проседью,
В них Одиночество в праздники ласково скомкано.

Я в стакан — на столе — плюхаю нечто зелёное,
Мастерю бутерброды с привкусом пепельным.
У меня разговор по душам с Чистой Совестью,
Жаль, но по сердцу Любовь снегом стелется.

Даже Честь — на столе — сервирована Похотью,
А гарниром к Судьбе человечинка числится.
Этот праздник не мой, я — страница из повести
«За столом на троих одно место свободное».