Пиши, не пиши — всё одно, почки в землю, сердце в астрал.
И листки электронных затей не развеет услужливый ветер.
Ибо их нет. Под землей, может быть , часто зимуют дожди.
А по небу, вполне может быть, плавают жирные наглые рыбы.

Я вчера вдоль забора прожил три бутылки невкусной души.
Она была не своя, не в себе и грязно ругалась на людях матом.
Я неслышно упал. Я незримо взлетел. Офигеть, я почти оторвался!
Только вот, пиши, не пиши — в деревянном гробу места мало.