Мне не пройти за тот круг, что мелом в твоей голове
Рисует природа. Дрянь хоть давно уже вышла из моды,
А правда вся в том, что она сильно мажет нам руки
И мы по лицу ее, со сморщенной страстью, со скуки.

Я впал в то пространство, где тихо плещется тупость,
Размытость эскизов трактует экзистенции в трусость.
Там, где пятно в центре зала (оно похоже на совесть),
Именно там кровоточит буквами страх — моя повесть.

Протяни свою смерть, вдоль моей отпиши в сон холодное
Стройное тело. Жизнь-промокашка, похоже, кончила дело.
За стеклом различаю толпу: некрасивые, странные люди.
Помаши им последней страницей. И сожги её. Ибо нефиг.